Vitrines

Os segredos contados atrás de árvores esguias, 

Onde pessoas pensam que se escondem, 

As palavras são grandes, apesar de sussurradas.

Nem precisam de vento, caminham sozinhas.

Se encontram sozinhas.

E no pérfido encontro de palavras ditas sem querer, 

Formam-se frases capazes de mudar alguns rumos, 

Ou simplesmente a duração da caída das folhas do velho bosque,

Ditam seu ritmo,

Ameaçam seu curso.

Pretendem mudar o rumo das estações,

Pouco modestas, 

Pouco seguras. 

Propensas e intensas.

As idas se tornam longas

E as primaveras indesejadas. 

Chegadas sem querer não tem sentido, 

Partidas sem dor não tem graça.

E no corre e corre ligeiro

De silhuetas tristes pelo bosque,

Na troca de esconderijos revelados, 

Correm junto a elas

As palavras de segredos.

Os mimos das vaidades, 

As dramáticas ansiedades.

As carências mais banais, 

Desejos menos e mais carnais. 

São cenários cinza claro,

Da cor do gelo, quase branco.

É a realidade que padece, 

A vitrine que se mostra, 

A beleza de uma imagem, 

E a crueldade para quem não pode fechar os olhos. 

É tudo frio, trivial, desejado, essencial.

É o velho contraste, 

Uma velha memória.

Um apelo tradicionalmente fracassado.

São segredos da culpa, 

São palavras toscas. Discursos crus. 

Patologias da fé. 

É cruel.

São segredos.

São verdades.

Cenários e vitrines.

São vaidades.

São carnais.

Existenciais.

Finais.

E cinzas, cinzas demais.