Poréns em meus porões

E o próximo post seria para comemorar.

E ele está atrasado, o próximo post está atrasado. Bom, queria comemorar de uma forma mais feliz do que como eu escreveria no momento em que estou. Então, vamos adiar.

Fato é que 2011 começou e as mesmas perguntas que me assombraram em 2010 continuam me perseguindo. E me questiono se não vai existir nada sólido, nada que me conquiste, me cative de verdade. Será que vou passar todos os meus dias nessa ilusão de que o amanhã será como nos meus sonhos? Ah, não sei. Só sei que tem muita a coisa a se dizer e poucas palavras que possa (e queira) proferir. Então, vamos a mais um dos enigmáticos textos que, de alguma forma, traduzem aquilo que o homem ainda não conseguiu colocar no dicionário de qualquer língua. E só para constar, bem sei de tudo que muitos amigos vão querer me aconselhar. Sei de que muito ainda tenho a decidir, e que algumas oportunidades tendem a se apresentar. Sei de tudo, mas nada me impede (muito menos minha ansiedade) de escrever "Poréns em meus porões".

Aqui, no Porão,

    As noites são eternas.

A guerra,

     A sede,

O suspiro,

      A tristeza que assopra,

Um vento gelado.

Um desespero exagerado.

Um sonho, cansado.

                            Um ser, desanimado.

Pois as folhas continuam a cair,

A primavera tarda,

As estações do ano se redefinem.

A vida, estática, passa.

As relações, as ilusões,

         As esperanças, os         amores,

 Os lençóis.

             Tudo de um tênue branco.

Cheiro de algodão,

Mas lançado às traças.

Partes de mim,

Lançadas aos Poréns, 

Sozinho,

Escondido em meus Porões,

Poréns,

                     Porões.

Porões,

                                                           Poréns.

E Porém são        Perguntas      minhas,

Indagadas por outrem.

Perguntas de Porões.

E as vezes o coração pulsa,

Acredita, vai. Alguém pode estar lá,

Esperando, Apoiando.

Porém,

O porão.

Abrir a       porta       ?

Falar,

Já não é suficiente.

É uma mistura de nostalgia, saudades, melancolia.

No conjunto do que mais deprimido existe.

E que considerem meu canto,

               Do porão,

Injusto.

                              Sim, que seja,

Um canto insípido.

                                                                          Porém,

Não tenho mais a lembrança do céu,

A cor do verão,

Porém, Porão.

Aqui dentro,

Sou a esperança que morre,

O destino da pétala de uma rosa murcha.

A cor desbotada da blusa de cetim.

Sozinho, no porão,

Enfim.

Gianluca di Valdo, 25 de Janeiro de 2011